Мои стихи пахнут спелыми яблоками,
И холодным, осенним дождём,
Белым снегом, туманом дымящим,
Солнцем, ветром, игристым вином.
Не хотят их читать и печатать,
Да, признаться, сама не хочу,
Всё никак не поймаю удачу,
Даже если поймаю-молчу.
Не математик я, не физик,
И лириком меня не назовёшь,
И не хватает в голове извилин-
Красоту природы описать всерьёз.
Воспеть так,чтоб слеза прошибала,
Чтобы сердце в груди замирало,
От зимних- летом холодно было,
А от летних -зимой цвели сливы.
От весенних ручьи, чтоб звенели,
От осенних чтоб листья летели,
И может, когда-нибудь, кто то,
Прочтёт их с огромной охотой.