Когда здесь Маяковский
вырубал
по рифме,
Сверкая остриём пера
наточенной
рапиры,
Есенин пил вино
и кислый старый виски,
За девками слагая
воздыханья
о России…
Блок истерил
на Питерском тумане пьяный,
Гуляя улицей
с кокеткой
тонкой
молодой...
Поэмой серебрил её
и засыпал
стихами…
А Мандельштам курил,
писал своё,
курил,
качая головой…
Ахматову стегали здесь
угрозой,
И силили молчать…
А ей стихи
велел Господь писать!
А Цой,
не принимая снег
с любым
морозом,
На все последние
гитару с солнцем
бегал
покупать…
Здесь бронзовели
творчеством
любых стихов
поэты…
Иные –
исчезали,
растворяясь в лужах
навсегда…
Здесь Петербургом лично
писаны
поэтов
все
портреты,
Кому он душу
раскрывал,
Отрекшись молча
от себя…
cyclofillydea 2018