Эй, человек, разве ты создан богом,
Чтоб до грехопаденья себя доводить?
Годков через пять тебе выйдет боком,
Что сотни сволот смогут Вас окружить.
Может, хватит холить и хаять
Чернь, дремоту души своей?
Ты умираешь, при этом играя,
Чувствами встречных с любовных полей.
Всё, что сказано рупором рта твоего
Пошло мне только на руку,
В виден вен порезов, да так глубоко,
Что прозрачная кровь хлещет как патока.