Дорога пЫльна
и скушна.
Ее не раззадорить
стуком...
Она молчит,-
она грешна
И пыльностью своей
и скукой...
Она покойна,
как плита,
Как рыцарь,
облаченный в латы,-
Она молчит.
Она свята
Своей
неколебимой правдой.
И пропуская
волны смут,
Не успевающих
меняться,
Она молчит,-
они идут,
Чтоб ей
навеки
оставаться.