Всклокоченный почерк.
Без единой точки
Длинные абзацы
Не желают сдаваться,
Вырываться
Начинают на волю слова.
И глава,
От начала и до конца, -
Пыльца
экзотического цветка,
Смахнув которую,
Открывают с укором
Смотрящего соглядатая,
Ватой набитого,
Пузатого,
Помятого,
Спрятанного
между строк,
Охраняющего книжный острог.
Сколько же до него дорог.
Его видок
Не ахти,
Не радует часто.
Не подвластный
Кадастровым учётам
Почётный гражданин
Неподотчётной вотчины.
По сколоченным
Из словесных брёвен лестницам,
По связям верёвочно-смысловым
Карабкается соглядатай
По пятой и десятой
линиям
вынутых
наружу
Служебных тайн.
А ты ему: «Отстань!».
Глянь.
Обиделся.
Развернулся
и ушёл под книжную корку,
Изображая из себя что-то вроде подпорки.
На створке
Старого шкафа
Фарфоровой белизны
Из-под узоров альфаобрзаных,
Выскобленных и резных,
Чуть заметное отражение
Всматривается в тебя,
Останавливает время,
Замечает текущий момент,
И снова, пускаясь в полемику,
Весомый даёт аргумент:
Эфемерно, неосязаемо,
Но заполнено светом Знание.
Полярные грани
его возможностей
Определяют роли и должности.
Мы никогда не одни,
Только слушай.
Вынь беруши,
Для чего тебе уши?
Ведь трезвость сознания
Всё-таки лучше.
Точно ведь?
Лучше?
21.07.2018