сижу над стаканом, выдумываю состав воды,
чтоб никогда не хотелось пить после того, как горло
пересыхает от твоих слов, а в ночь уходят следы,
словно следы ожидаемого к возвращению годо.
я не то чтоб поэт и не то чтоб не мог усмирить
все свои несуразности, что о тебе застыли
на лестничных клетках. стучащий в толщу двери,
я, пожалуй, похож на самсона в курчавой силе.
не радует уже ни солнечный луч, ни зима,
ни ты, что мне пишешь ночами от нечего делать.
наверное, если есть радость, она сама
не помнит всех тех, к кому прибежать хотела,
но после - звонки, телеграфы, листовки, менты
на площади, что заламывают очередного фрика.
о милая бетти, прекрасная бетти, мне надоела ты
с унылым своим бормотанием о великом.
о бетти, ты очень скучна - потому прости.
я выйду на улицу и не вернусь к обеду.
а к вечеру буду, наверно, уже на пути
туда, где мы с годо пойдем по общему следу.