ведут дороги в никуда того, кто вышел ниоткуда.
дрожит дождями тетива, и выстрел грянет громом. всуе.
и ты, паяц или герой, падешь под звуки литургии-
такой, до одури святой, и самый грешный в этом мире.
и будет день лететь стрелой в твои расхристанные мысли,
и ночь вселенскою рекой размоет жизненные смыслы.
нагромаждение цветов средь черно-белых обелисков
тебя пьянят. банальность слов заполнит стих.
и, слишком близко,
к твоим вчерашним формам снов
добавит утро пробужденье -
и Бог, великий птицелов, окончит вечностью мгновенье...
***
кострами дней былой эпохи
твой путь лежит в страну любви.
пасутся там единороги,
и спас построен на кровИ.
и на околице столетья,
у крайней хаты бытия,
дождутся лишь тебя соцветья
вишневых веток-алтаря.
ты принесешь, конечно, в жертву,
стихов затертую тетрадь.
пусть даже будешь самым первым,
кто сможет вечности отдать
всего себя, как дань безумству,
костром, чадящим болью дней.
страна любви сродни кощунству
не разгоревшихся огней...