*
Луна сегодня раскраснелась.
Вся от стыда горит огнём.
На три часа всего разделась.
И хорошо, что хоть не днём.
Не знают дети, как старуха,
бесстыдно тело оголив,
шептала тайно мне на ухо,
чтоб я плеснул аперитив
ей в кратер Эйнара Герцшпрунга.
"Я вся иссохла от любви..."
"Отстань, противная. Я - юнга... -
ответил я, - других зови.
Или иди отсюда к Марсу.
Он тоже красный словно рак..."
И улетела будто Карлсон
луна бесстыжая во мрак.
Не видно больше потаскухи.
И поделом. Не нужно мне
шептать про алкоголь на ухи.
Не разбираюсь я в вине...
*