Изломан черный графит,
и в теле карандаша
осколки свои хранит
графитовая душа.
Точилка скрипит, скрипит,
а толку – все тот же нож.
А был бы внутри гранит…
Граниту ведь все равно.
В середке, где не достать
вас лекарям-докторам
ломается стержень-стать
в труху, а не пополам.
Осколки графитных душ
в футлярах болезных тел –
мы тащим свою беду
не к Господу, а в постель.
28.07.2018