Витает ветер на Тарусой...
Качает кроны у берёз
И чей-то нежный чубчик русый
На голове, что в путах грёз.
И льются строки, словно дождик...
Лишь успевай их записать...
И топчат ноги подорожник...
А нужен он — от ран спасать...
И пусть ободраны колени...
Но будем падать и вставать...
Душевной избегая лени...
Писать, писать, писать, писать...
И эта дальняя Таруса
Хранит Цветаевой следы...
Хрупки рябины алой бусы...
Кто оградит нас от беды? -
Всех, кто живёт в плену мечтаний,
Всех, устремившихся в полёт,
Кто ищет боли и страданий...
И стихотворчеством живёт.