Проекция моего одиночества –
книги и ночи без сна,
слёзы, когда их не хочется,
да внутренняя пустота.
Смешно – до сих пор не выросла,
хоть и много прожила лет.
Сердце покрылось известью,
надежд уже больше нет.
Вера в людей уничтожена.
Очень жаль, что писатели врут.
Разве в душе у чудовища
может быть спрятан уют?
А внутри так предательски колется,
на подоконнике вянут цветы.
Да, всё сотрётся/забудется/скроется.
Всё, но никак не ты.