Что-то замерло всё на Стихире,
люди спрятались, дома сидят,
и что пишут, бросают в корзину,
а для всех выставлять не хотят…
Мозг расплавился жарким июлем,
не рифмуются строки в стихи,
лишь фанатик словом малюет
пусть смешно, но зато от души…
А термометр ползёт под сорок,
и не видно нигде ветерка,
боюсь, расплавится скоро город,
хоть бы дождичка нам слегка!