ПОЭТАМ-ФРОНТОВИКАМ
Приходят эти дни начала мая,
И ком щемящий к горлу подступает,
Язык, немея, путает слова,
Гудит от горьких мыслей голова,
И память предыдущих поколений
На миг святые приближает тени.
Простите, фронтовые, нас поэты,
Чьи строки под бомбёжек грохот спеты,
За всё, что у вас в сердце запеклось,
За всё задуманное, что не сбылось.
Да, в неоплатном мы у вас долгу,
А вспоминаем редко, на бегу.
Мы стольких звёздных строк
не досчитались,
Что только сокрушаться лишь осталось.
Погибшие ! Вам кланяемся низко.
Мне кажется, всё слышат обелиски,
Хотя под ними спящим - не проснуться.
Тянуться нам до вас, не дотянуться …
Поэзия ведь - не ангелок в венце,
Не только строчки с рифмой на конце.
А вы постигли суть её и нрав.
Пришлось - и пали,
смертью смерть поправ.