Там строй шёл в атаку на строй,
Один на один, в рукопашной.
Не раз нарушался покой
У кровью пропитанной пашни.
Поныне, ей вскормленный злак
Не гаснущей болью насыщен.
И мы, кровь забытых атак
Невольно используем в пищу.
Кровь прОлита в реки, в моря,
В ручьи, родники и озёра.
А цвет её, даже заря
Хранит и изменит не скоро.