Сражение – это не вальс двоих, где против графа – барон.
Сражение – это когда под дых, наотмашь и с трех сторон.
Несется лавина, щиты круша, уходят стрелы на взлет,
И ты машинально делаешь шаг – вперед, конечно, вперед,
Но тут же одергиваешь себя и взгляд бросаешь на стяг,
Что тянется к небу, врагов слепя, шитьем золотым блестя:
По белому шелку во всей красе летит янтарный дракон.
Пока это знамя горит для всех – по венам бежит огонь.
Тяжелое древко в руках дрожит, все ближе пылает бой.
Никто не отступит, пока ты жив – держи его над собой!
Немеют ладони, ревет вокруг жестокий железный шторм,
Ломаются копья, и лучший друг, хрипя, уходит в ничто.
Уже и земли под ногами нет – одна кровавая грязь…
Филиппу опять одиннадцать лет, провинция, пятый класс.
Апрельские сумерки не темны, когда сидишь у костра.
На контурных картах обведены границы волшебных стран.
В кармане монеты по два рубля, в сарае – секретный штаб,
В тетрадях исчерчены все поля следами драконьих лап,
В портфеле не Стивенсон, так Дюма с потрепанным корешком.
Сухая тропинка зовет сама: пойдем до дома пешком –
По краю оврага, через кусты, направо от гаражей…
И трое навстречу – глаза пусты, но уши настороже.
Сверкая цепями на кулаках, они преграждают путь:
Не будет пощады тебе, пока не выложишь что-нибудь.
Без правил, без помощи, все всерьез – их трое, а ты один.
Какую бы клятву ты ни принес, сдавайся и уходи.
В неведомом мире, огнем дыша, драконы идут на взлет.
Филипп выдыхает, делая шаг – вперед, конечно, вперед.