Модесту Шиншилову
Бензиновая гарь с жарою вкупе,
мешаясь густо в мареве кварталов,
репейным маслом смазала асфальт...
И - марь в глазах, как будто древний город
с замедленностью времени, затеял
над крышами столетий хоровод.
То ль звон в ушах стоит от перегрева,
то ль перегрев слух обострил настолько,
что чутно, как кузнечики сипят
с окраины, где нет архитектуры,
и тень стеклобетонного урода
не сожрала купеческий фасад.
То ль свист стрелы ловлю от Джучи-хана,
чья ставка в трёхстах метрах от горпарка
была ( а всё же кажется, что есть
сегодня в непростое наше время),
то ль тормоза визжат на перекрёстке...
И зыришь, как баран, не светофор.
Помыслил бы в сей час сбежать к вечерней
в Георгиевский храм, в садах плывущий,
но там - базар (вот бы - наоборот)!
И веет от кондитерской "Неруса"
вдоль по Смоленской выпечкой и сеном,
и слышится гремящий тарантас.
Но - в бок толчок: - Придурок, с перехода
сойди уже, убей тебя родимец!
Гляди, под Шевроле чуть не попал!
- Простите, колобродит память генов.
Провинция ж - убийственная сила,
особенно в июльскую жару!
28.07.2018