Никандр КОЗЛОВ
Светлый Садовник
Здравствуй, Садовник, добрый Садовник!
Очень тебе я рад!
Видишь, Садовник, светлый Садовник,
Снова цветёт наш сад.
Ясной зарёю, тихой зарёю
Светится край небес,
Нежной зарёю, ранней зарёю
Сад по весне воскрес.
Слушай Садовник, чуткий Садовник
Пение дивных птиц!
Вспомним, Садовник, вечный Садовник
Образы милых лиц!
Ветры, Садовник, шепчут, Садовник,
И соловьи поют,
Песни, Садовник, мудрый Садовник,
В нашем саду живут...
Под Северной звездой
Кричали: "Браво!",
А после: "Где Вы?"
Свернуть направо,
Потом налево.
Не виден выход
Из лабиринта.
На вдох, на выдох
Душе обидно.
Так можно годы
Плутать по тропкам
В изгибах моды
Слепым и кротким.
На ощупь стены
Шероховаты.
Исчезли тени.
Мы виноваты.
Нам светят звёзды,
Но их не видим.
И слишком поздно
Простим обиды,
И слишком рано
Плутать устанем
На поле брани
В пылу восстаний...
Скажите Вы хоть:
Уже не битва,
Но где же выход
Из лабиринта?
На том берегу
После лютой жары
Майский холод и град,
Гром и молния,
Тучи ползут и ползут...
Расцветают жарки,
Лук устроил парад,
Вспомнил-вспомнил я:
Тучи кого-то везут...
Это было всегда,
И потом, и вчера,
Это будет...
А дождик раздет и разут.
Хмуро бродят года,
И мокры вечера,
Нас не будет,
А тучи ползут и ползут.
И дыхание ветра -
Озон и цветы,
Разнотравье
Под нивой наивных небес...
Это монстры и мэтры
Иной красоты.
Вот река, переправа
И сумрачный лес.
И в слиянии сумерек,
Солнца и тьмы
Вал девятый небесный
Обрушен в судьбу.
И вздуваются венами тысячи рек,
Это мы,
Это песни
На том берегу.
Граница сна и яви
Ах, вот и ночь...
И ночь,
И скоро будет полночь.
И невпопад часы
Торопятся в ночи.
Напой, да напророчь,
Седая вьюга, Сочи
И золотые сны,
Жару, как на печи.
Придумал, посмотрел,
Увидел и поверил,
Сначала рисовал,
Потом в картине спал,
Как на полу мольберт,
Как почтальон у двери,
Как выстрел наповал,
Как непонятный спам...
Кто там шуршит в тиши,
Крадётся доброй кошкой,
Чтобы скорей лететь,
И над селом парить?
Милая, напиши
Мне хоть совсем немножко,
Чуточку мне ответь,
Малость поговори...
Ах, как она близка,
Граница сна и яви,
Усталостью смежив
И на меже уснув.
А на окне блестят
Узоры кучеряво,
И те, кто будет жив,
Приветствуют весну...
Работа над ошибками
Забытое слово исчезло в ночи,
Никто не услышит, кричи не кричи.
Когда по ступеням сойдёт немота,
Останется только одна маета.
Забытое слово, вернись в разговор.
Быть может, украл тебя опытный вор.
Да только напрасно старался злодей,
Забытое слово создал чародей.
Он слово украсил ветрами степей,
Течением рек и цветами полей,
Дыханием леса и синью небес,
Немой погибал, но со словом воскрес...
Живою водою, заветной тропой
Отмечено слово, зовущее в бой.
Работой без края на круги своя
К забытому слову приходит семья.
Родные слова собираются в путь.
Запомни, и слово своё не забудь...
Памяти Евгения Евтушенко
НОЧЬ С 31 МАРТА НА 1 АПРЕЛЯ
Завыла вьюга, как волчица.
Апрель. И мгла.
Поэт уходит по границе
Добра и зла.
С Природой связанный при жизни,
Со Смертью тож,
Он ими признан и непризнан,
Как острый нож,
Который рассекает космос
На ОТ и ДО.
Дорогой в семизвучный хоспис
Уйти легко...
УТРО 1 АПРЕЛЯ
Рука сыновняя прижата
К руке отца.
И светлый Ангел-провожатый
Ждёт у крыльца.
Течёт последняя беседа
Из капель-слов.
И ОТ и ДО уже соседи
Небесных снов.
Слова последние Поэта -
Любовь и Мир,
И Счастье матерям и детям.
И Ангел с ним...
ДЕНЬ 1 АПРЕЛЯ
Снега на станции Зима
В снежайшей неге,
В снегах дороги и дома,
А в небе - снеги.
Скользят в России, не спеша,
По светлым нитям,
И в Оклахоме, в США,
Наверно, быть им.
Растают вешние снега,
Строка - навеки.
Идут сейчас и на века
Родные снеги.
Тишина и бессонница в лунную ночь
Поднесу к лицу твои ладони,
Сам себя возьму я в руки снова.
Тишина уснула. В нашем доме
Повстречались музыка и слово.
Музыка звучала безутешно
О мирах таинственных и странных,
Словом рисовал я побережье
И пути в неведомые страны.
Ароматы роз и медуницы
Принесла мелодия, слабея,
Слово озаряло светом лица,
Согревало души берендеев...
Шорохи, слегка шероховаты,
Прикасались к запахам и вкусам,
И луна над белою кроватью
Опускалась, как в чалму индуса.
Волновались шторы в танце ветра,
И звучал дудак в армянских ритмах,
Возвращалось будущее в ретро,
Возрождая цепи алгоритмов.
И Творец, измученный работой,
Добровольной каторгой и пленом,
Продолжал с любовью и заботой
Рисовать Прекрасную Елену.
И в картинной галерее мира
Он в трудах, молитвах и ненастьях
Оживлял портрет Святой Марии
Вопреки запретам римской власти.
Звуки симфонических оркестров
Затихали в космосе симфоний,
Рисовал неистовый Маэстро
Ноты для гитар и саксофонов.
Бесновалась варваров орава,
Но в лучах оргАна и молитвы
Оживал портрет Святой Варвары
В океане смертоносной битвы.
Музыку и слово повенчала
Тишина - грядут благие вести.
У Творца - Работа и Начала,
У Маэстро - Музыка и Песни.
Светлый терем
Отчего так пасмурно и стыдно?
Правда, полуголая, в слезах
Приходила. Горько и обидно
Умирала на моих глазах.
Утешал. Терпи. Излечит время.
И моя изранена душа.
- Мы с тобой построим светлый терем...
Врал. На стройку нету ни гроша.
- А пока за речкою Непрядвой
Будем жить, родная, в шалаше...
- Врёшь, конечно,- улыбнулась Правда.
И светлее стало на душе.
Отче наш, избави от лукавых,
Но прости за малый этот грех.
Лечит Правда правых и неправых,
А сама страдает больше всех.
Даже тот, кто правду очень любит
И готов за Правду кровь пролить,
Скажет правду Правде - и погубит,
Разве можно Правду так любить?
Правдолюбы и борцы за правду,
Ратоборцы всяческих времен
Убивают Правду за неправду,
Истребляя тысячи племён.
Улыбнулась. Вытерла слезинки.
И сказала: "Больше мне не ври...
Ни чуть-чуть, ни маковой росинки.
Я жива. Ты только не умри".
Старый компас
Лежит на полке старый компас,
И немудрёный, и ручной,
Как никому не нужный опус
В стихии жизни городской.
Какой там Север, или Запад,
А также Юг, или Восток
И странствий ветер, дивный запах
Сирени, песни лепесток?
Он в городе совсем не нужен,
Потёртый компас, друг тайги.
Здесь океаны - просто лужи,
Здесь всё природе вопреки.
Здесь красота сродни уродству,
Уродство блещет красотой,
И оголенные до скотства
Гордятся нищей пустотой...
И всё-таки, туда, где Север,
Стремится к Северной звезде
Через луга, где звёздный клевер
Мерцает в млечной борозде,
Какой-то странный тип небритый
С потёртым компасом в руках,
Теряя песенные ритмы
В пути на клеверных лугах.
Как устарел чудак-романтик
В своей ветровке на ветру,
Что за фигня и сбоку бантик
Явились рано поутру?
Зевает Homo-калькулятор,
Просчитывая бизнес-план.
Какой там полюс и экватор,
Когда коммерческий болван
Готов командовать природой,
Купить реактор и взорвать...
Он демократию народу
Готов посмертно преподать...
А, может быть, всё это бредни,
Простите, калькулятор бедный...
Ах, может быть,
Или не быть...
И лишь одно останется со мной...
Представьте вечный двигатель: Земля
Вращается вокруг слепого Солнца,
А Солнце мчится для чего-то. Для...
И рвётся время, где бушует стронций.
Любая аксиома неверна.
И всё не так... Смотри, на самом деле
Грохочет по Вселенной товарняк
И улетает за её пределы.
И в миллионных долях тает миг,
И память исчезает в сотнях копий.
Послушай, что за бред несёшь, старик.
Фантазия твоя - народу опий.
Сегодня истина. А завтра глупый фарс.
Позавчера - туманность Андромеды.
И если фото сделано в анфас,
То в профиль всё не так у Архимеда.
И лишь одно останется со мной,
Со многими и навсегда, навечно:
Молитва Матери - земной и неземной,
И Сын её - любимый и беспечный...
Ночные совы
Послесловие после слова,
Недосказанность без границ,
Прилетают ночные совы
На поляны лесных страниц.
Сны сливаются с тенью дня,
Лет копилка полна монет,
Снова греются у огня
Те, кто с нами встречал рассвет.
Продлевая свиданий час,
Не погаснет в ночи костёр,
Снова песни в гостях у нас,
Словно письма моих сестёр.
И тождественна счастью жизнь
В многодетной семье Любви.
И ночная сова кружИт,
Хоть зови её - не зови...
Скоро праздник
Как рука протянутая,
Ускользает время.
Тетива натянута,
Непроглядна темень.
Завтра будет поздно,
Поздно и вчера.
Но сверкают грозы
В теплых вечерах.
Прилетают утки
На ночь погостить,
И земле не жутко
Осенью остыть.
А потом и праздник -
Праздник Покрова.
И заботы разные:
Завезти дрова
И достроить погреб,
И почистить печь,
И однажды бодро
Поле пересечь...
Ушаковка на Шарогуле
За речкой под листьями грузди
Спрятались - не найти.
Наступишь ногою - хрустнет,
И мимо легко пройти.
В тени, под берёзовой кроной,
Где влаги и жизни впрок,
Произрастают короны
В короткий июльский срок.
Томится и млеет природа,
Рожая грибную рать.
В деревне так мало народа,
Что некому их собирать.
Стоит Ушаковка на взгорье,
Живет в ней старик Ушаков,
Старуха, да скот на подворье,
Да крики шальных петухов...
Есть куры-несушки, да утки,
Да гусь на реке Шарогул,
По вечерам прибаутки,
Пока Ушаков не заснул...
А снится ему молодое
Таежное наше село,
Колодец с целебной водою,
Да сети, да в лодке весло.
Покосы, да свадьбы, крестины,
Да куча детишек и снох,
Да внуков орава, вестимо...
И легче от праведных снов.
Он верит: вернется в деревню
Родной тароватый народ,
И род Ушаковых, наверно,
Отсюда вовек не уйдет...
Земля позовет и прикажет:
Работай, живи и люби...
А все остальное - неважно:
Росли бы за речкой грибы...