Письмо о сне

Ирина Черняховская
Пчелка трудилась,туда-сюда.
Купила прополюс,Не тронь.
Запахи болезни,пота,труда,
А рядом же старости вонь.

Дед перестал дебоширить.
Занялся чем-то другим.
И вещи не стал он тырить.
Пока что о нем молчим.

Пока все играли в политику,
Когда все играли в футбол.
Я отвечала на критику,
Живем,по-тихоньку,мол...

Увидев соседки платье,
Похожее на поле цветов.
Вспомнила пчелки занятие.
Средь радостных,нежных снов...

А в поле там чистый воздух.
Здесь работа,беготня,суета.
Отдых напомнил тот дух...
Пропала депрессия и маята...