Бессонница... По ком скучает ночь,
когда на взводе разум?.. В самом деле,
как будто глаз поверх натянут скотч
из очереди к Мавзолею,
где заведен порядок: спать - так спать,
не нервничать,
не бегать к бабам в Смольный...
О, мама, мама! Божья моя мать,
прости, что не любил я твой рассольник,
что плохо ел, что с улиц собирал
и синяки, и сквозняки шальные.
Тогда я больно так не умирал,
целуя твои волосы льняные.
А нынче что-то чудится не то,
что даже и на бубен не ложится:
стучится воровато под пальто,
скучая по перловке в судной жиже.
И врут врачи, что это сердце. Нет!
Нет, только не оно: оно не в силах
в тоннелеях глаз зажечь незримый свет
от ночи до утра..
неугасимый.