Music, when soft voices die,
Vibrates in the memory—
Odours, when sweet violets sicken,
Live within the sense they quicken.
Rose leaves, when the rose is dead,
Are heaped for the belov;d’s bed;
And so thy thoughts, when thou art gone,
Love itself shall slumber on.
Percy Bysshe Shelley
Музыка рождения и смерти,
В памяти, как письмецо в конверте,
Чаще чем себе вскрываешь душу,
Реже тем от слёз ты лик свой сушишь.
Знаю, что вокруг меня - не вечно,
Пунктик есть, как в слове слог, конечный,
Разве, что любовь, со мной играя,
В гамме цветовой не знает края.