Я стоял средь двора, как в загоне совхозной кашары,
Всё изрыто вокруг, перемешена глина с землёй.
И сараи не те, да и флигель страшнее кошмара,
Быль и не быль смешалась, и вздыбилась над головой.
Я пытался найти след тропинок, где бегали в детстве,
Все заборы, деревья, но видимо глупо и зря.
Вместо дома родного, увидел другое я место,
Да и флигель стоял, словно не было вовсе меня.
Так, совсем растерявшись, увидев своими глазами
То что снится ночами уже не имеет границ,
Я спустился к реке, где рассказывал новый хозяин
О больших достижениях в ратном постушьем труде.
И я горькую пил, заливая желание крикнуть,
И упасть средь двора, как мальчишка, за психовать.
Но мелькала в глазах его приторно-злая улыбка,
И камыш шелестел, намекая меня прогнать.
Вот и всё, думал я, перевёрнута жизни страница,
По гребя под руинами радость мечты и любовь.
Но зачем этот хутор так часто и явно мне снится,
Погружая жизнь в прошлое и отбирая покой.