Улицы пахли сигаретами, духами, перегаром.
День догорал на станции метро «Московская».
Я брёл, совсем не разделяя пятничного угара,
Брёл домой, брёл, не хотя, ногами шерхая.
День догорал, ночь была на подходе.
Вот уже загорелись первые звезды,
На небе в луне грязным жёлтым отражается
Покидающее эти сутки солнце.
Это рассказ с открытым финалом,
Ибо хочется просто молчать, сознание выключив,
Не хочу домой, не хочу быть в компании,
Мир сегодня тупым кажется.
Тупым, незнакомым, вычурным.