Что-то время шустро пролетело.
Я не удосужился пожить.
По дороге жизни оголтелой
выдернул не те я типажи.
Нет, я не хотел бы похмелиться.
Вообще-то я не очень пью.
Жаль, что больше вспоминаю лица
перекошенные, словно бы в бою.
Люди редко добрыми казались
и жена неласковой была.
У меня к счастливым только зависть,
да и та не очень-то бела.
Мне бы, как у печки отогреться
на груди у ладушки своей,
чтоб любить её большое сердце
и себя отдать лишь только ей.
Может быть, я всё ещё успею.
Может быть, я всё ещё смогу.
Где глаза, что неба голубее,
от которых жарко на снегу?
Только раз они в меня сверкнули
сквозь завесу дыма папирос...
И душа моя теперь в загуле,
наконец, надолго и всерьёз.