Выдох росчерком. Что будет нашей мерой?
Память здесь искажается. Время немного стоит.
И открытая искренность кажется лицемерной,
Начиная считать, кто кого достоин…
Все земное истреплется, станет труха и пепел,
Все слова будут крошевом, собранным по цитатам,
Все, столпами стоявшее, станет вчерашним, верь мне.
По деяниям каждому есть расплата.
Чем быть созданным свету, если глаза закрыты?
Для чего выбирать вновь дорогу – конец единый?
Мы воюем с собой. В философии есть ли смысл,
Если все и останется так, мой милый?
Но в груди отзывается что-то глухим протестом…
И как вспомню я лишь глаза твои, станет проще,
«Помни, ты есть мой мир – в том холодном и сером тесно».
Выдох. Вдох. Он незыблем, я знаю точно.