В твоих стихах давно не ходим порознь мы,
Но словно в камень, я врезаюсь в слово...
Его не сдвинешь, если чьи-то образы
Глядят в глаза, как из письма чужого.
Навстречу счастью их флажки развешаны,
Во взгляде - бред, в улыбке - паранойа.
Я между ними - левая, нездешняя.
И всё моё - парадно наносное...
Пою взахлёб - смешная птичка ранняя,
Решили все, что я такая сроду.
Что мне не влиться в дружную компанию,
Как говорится - не с того прихода.
Что я чарую - надо же красавица!
Пишу стихи на завтрак и на ужин.
Могу взлететь, когда мне это нравится,
Таким, как я и парашют не нужен.
Им так смешно, что я хожу по лезвию,
Что голос хриплый и усталый почерк.
Что я болтаюсь, как рукав надрезанный,
Что раскачалась, словно зуб молочный.
Они на солнце наползают тучами,
И хвост кобыле пришивают сбоку.
Сидят в засаде - даже верят случаю,
Что их причислят к своему истоку.
Они давно уже не в дружбе с осенью,
Одна надежда: лето будет снова.
А я на плечи солнышко набросила,
И нет мне дела, что с плеча чужого...