Перед нами бегут беспокойные воды реки.
Мы лежим, расстелив на холодном песке покрывало.
Я касаюсь твоей бесконечно изящной руки.
Солнце смотрит на нас: белый свет обращается в алый.
Сладкий грушевый сидр давно безнадежно допит
И бутылка пустует в песке так тоскливо и блекло.
Солнце больше не смотрит: оно уже, кажется, спит.
На другом берегу оживают оконные стёкла.
Я любуюсь волной твоих темных, упругих волос,
Тем, как россыпь веснушек игриво украсила кожу.
В моих мыслях настойчиво крутится странный вопрос:
Как такая гармония черт оказалась возможна?
Твои губы на вкус так похожи на мед и миндаль,
На соленое море, на свежий ноябрьский ветер.
Я смотрю на тебя. Мне становится искренне жаль,
Что нельзя пронести красоту через бурю столетий.
Мне останется свитер, хранящий твой запах внутри,
Тонкий стебель лаванды и палочка горькой корицы.
Докрасневшее солнце расправит лучи и сгорит,
Медным пеплом усыпав твои смоляные ресницы.