Порою всё сгодится для строки —
ненужное, как дым, как стихший ветер:
и голуби, клюющие с руки,
и запах трав, запутавшийся в лете.
Проводит взор истаявший закат,
от грусти бесконечную дорогу.
И всё бегут куда-то наугад
слова мои случайные, ей-богу!
А то, что так хотелось мне сказать,
о чём болело сердце днём ненастным,
как прежде ускользнуло, и опять
строка к души порывам безучастна.
Слова придут — похожие, но всё ж
иные, подытожив наблюденье:
«Не то, не так…», и словно острый нож
чиркнёт по сердцу в миг стихорожденья.