Я себе не писать, обещала,
Слов поток, не удавшихся рифм…
От того и рука словно птица,
Разметала снежинки из букв…
Они в тихом своём паренье,
Создавая узор кружевной,
Улетают с белого поля
Не рожденным моим стихом.
Что скажите теперь мне делать
Если мысль бьет горячим ключом?
Я хочу рассказать, что я вижу,
От чего моё сердце поёт.