Исход, конечность бытия...
Чего пугаться, знаю я:
Мы время портим. Сами. Тем нытьём,
О том, что всё, бывало, лучше было.
И поросло хорошее быльем,
Покрылось пылью или вдаль уплыло.
Оплыло подле пламени той свечи,
Которой освещаем мы беспечно
По жизни тропы. Мы нерасторопны.
И нерасчётливы. Пожалуй, мизантропы
Не рады б оказались нашим меркам.
Мы любим мир! И только это верно.