Всю жизнь в трудах, как высланный живу,
Последних десять – в одиночке:
Жена иль гость, иль сон, как наяву...
В мечтах общаюсь с сыном, дочкой.
За что, за что наказан, как тюрьмой,
В чём согрешил я перед Богом?
Трудился для людей и жил роднёй,
Но их любовь скользнула боком.
Здоров, был нужен головой, горбом;
Когда ж ослеп - всем стал обузой.
Как трудоголик, взялся за перо:
Творящий труд – вершина музы.
Труд, как и в детстве,
Радость для меня:
С работой никогда не скучно.
В борьбе добавит и душе огня,
И сил с судьбою злополучной.
И чем трудней борьба, тем веселей
И песни с музою поются.
Пусть за стихи - зла пули, не елей:
Мой острый стих – не мёд на блюдце.
Он и хапугу жалит, как оса,
И власть, что зло творит под Богом.
Природа ж в них струится, как слеза
Берёзоньки весенним соком.
В них Родина и стонет, и поёт,
С народом мучась и ликуя;
Шлёт корабли в космический полёт
И власть клянёт слепоглухую:
Ту, что воротит от избравших нос,
Спеша содрать с трудяг три шкуры
И погоняет тысячью угроз,
Чтоб гнали капитал аллюром.
Труду осталось, видя власти брыдь,
Её презрение к народу,
Одно лишь – только Родину любить,
Любить как мать её природу.
Любить, о разграбленье недр трубя,
Чинушей низким и высоким;
Им не дай Бог дожить, трудясь, любя,
Всё в людях близкий и далёких.
Стихи пусть трудоголию поют,
Её защитников бесстрашных;
Сберёгших жизнь страны, души уют:
Любящий Русь – герой в ней каждый.
Березы несравненной белизны
У рек с поющею водою,
Пою ещё и свод голубизны,
И трудоголию родною.
27.07.2014