Как и все земные, в грядущем не был.
Страшно в неизвестности. Не спешу.
Доверяю тайны карандашу.
Творчество людей приближает к Небу –
мысль, что мне подарена на бегу.
Я ж душой за строчки плачу в рассрочку.
Сколько раз божился поставить точку,
не сумел и, видимо, не смогу.
Графоман? Должно быть. Неизлечим.
Но больной не тянется к исцеленью.
В чём же цель столь странного увлеченья?
В бегстве от забвения. Помолчим.
Вспомним тех, кто нас согревал в пути,
без кого сам путь не имел бы смысла.
Над листом бумажным луна нависла,
строчки бьются птичками взаперти.
Выпущу. Им хочется полетать.
Что ж им в клетке биться телесной, тесной?
Коли есть читатели, неуместна
даже краткосрочная немота.
Мост из понимания. По мосту
творчество – ритмичная вереница.
Оттого всё длится оно и длится,
хоть, частенько кажется – в пустоту…