Поутру созерцать листву деревьев
Как часто нам доводится, мой друг?
Какое благородное творенье,
Где каждый лист прилажен точно к месту,
Чтобы ловить энергию светила,
Покуда жизнь кипит,
А днём осенним
Красиво умереть, спорхнув на землю!
А где мой лист?
К какой приставлен ветви?
Как прочно держится,
И чувствует ли корни,
Что так далеко, глубоко в земле?
Но он без них — ничто,
Ему ж замена
Всегда найдётся.
Вот она, загадка,
Непостижимый вензель бытия!
.............................
Стволы прямые мне внушают скуку, —
Какая радость нам от частокола?
Куда занятней наблюдать изгибы,
Узлы, переплетенья и изломы.
Так старика лицо мне скажет больше
Сияющего личика девицы:
Последнее прелестно, но и только,
В нём нет пережитого отпечатка.
Не оттого ли мне осенний лист дороже
Уже сухой и жёлтый, заскорузлый,
С отточенною жилкой, в бурых пятнах?
Где, где его зелёное веселье?
Куда девались удаль и отвага?
Где юный трепет, когда дуют ветры?
Шуршат и шепчут о былых утехах
В осеннем хороводе у тропы
Пожухлые с годами кавалеры.
...И я состарюсь тоже. Пьяный дворник
Меня сметёт с собратьями в кусты...
А может, соберёт большою грудой
И подожжёт. И сладким терпким дымом
Затянет площадь, и дворы, и окна...
Заперхает больной в своей постели,
Но кто-то улыбнётся, — я-то знаю! —
Не оттого, что углерода окись
Ему вскружила голову, а просто
С того, что нечто чувствует, и это
Его не покидает с каждым годом.
Скажи ему: «Бедняга!». Обречен он
Нести всю жизнь своё немое знанье.
И, глядя на деревья, восхищаться
Красою мироздания, как я.