Я написала так много стихов для тебя...
Ты их не прочол... Даже не переслушал.
Зачем унижаясь, кляня и любя
тебе отдаю на терзания душу???
Зачем просыпаясь на ранней заре,
я снова беру карандаш и тетрадку?
В июле я мёрзну, как в феврале...
Зачем? Ты ведь рядом. И всё в порядке..?
Так скуп на слова. А мне хочется знать
что ты меня любишь... Скажи же об этом...
Хочу от признаний твоих улетать...
Любимой хочу быть... Не просто поэтом...