Шансон. Три аккорда. Крутые парни.
Стариком называет меня обнаглевшая «поросль».
У них чешутся руки, и ринга им снится канат.
Они злые, голодные, снизу взирают на гору
И готовы любого столкнуть, дай им волю, — распять.
Ринг в свету. Со смазливым лицом, демонстрируя формы,
Белокурая девка с табличкою — «раунд один».
А напротив меня — молодой улыбается вскормышь, —
Он повыше меня, для него этот бой, как трамплин.
Гонг! По кругу пошёл, как Али, он меня проверяет.
Его танец — змеиный, а зритель охоч до крови!
И мой пояс победный нисколько его не смущает,
Бьёт и справа и слева — так с зеброй «играются» львы.
В бровь старательно метит, дыханье сбивает, собака!
На коротком замахе, он — хуком! Впадает в кураж!
Бьёт ещё и ещё, и к канату я двигаюсь шатко,
За него стадион, разревелся: «По челюсти смажь!»
Расплывается круг, снова свинг, пол — не мягким матрацем,
И гнёт пальцы судья и считает, но... девка опять
Выбегает (как кстати!) с табличкой... Смогу ли собраться?
А змеёныш уверен, легко меня сможет дожать.
Снова гонг, три минуты последних... я выстою... В клинче...
Оттолкнул меня он, но... раскрылся, салага! А зря!
Шаг вперёд, резкий кросс, — на полу распластался он... Нынче
Не его вверх рука, да и судьи уже не схитрят!
29 июля 2018 г.