Есть те, кто ещё - как и те, кто уже
не принадлежат своеволью,
от пленных и до добровольных пажей,
воистину сдруженных с ролью,
пусть в кресле на кухне сестра моя жизнь
летит, и души в ней не чая,
других не ищу примечтательных виз,
и времечка не замечаю,
о самом, о главном хотели бы все,
но в сердце вмурованна взрывом
немая рассеянность, диких гусей
крикливость и взмыв над обрывом,
так жизнь продолжается: не суицид,
заметьте, не тень негатива,
не горе какое, не манкий люцид
для глупенького инфантива,
так что же, вы подозреваете? в чём?
высказыванью - не поверить?
но слово приходит готовым мечом,
когда открываются двери,
когда из сгущённых туманов встаёт
душа, не нуждаясь во внешнем,
танцует и песни о главном поёт,
даёт виноград и черешни,
и всё что угодно в ладони её,
и дух не скрывает в тени остриё.