Знакомьтесь, это Муза. Она не любит лиру.
Ей лирика, представьте, совсем не по нутру.
Придёт – настроит банджо, махнет стакан кефиру,
И знай себе лабает ковбойскую муру.
Уж я ей так и эдак, прошу её: - Родная,
Ну, перестань стебаться! Хоть строчку о любви!
В ответ: - Засохни, плесень! Ну, чё те не хватает!?
Не хочешь про ковбоев – так в гости не зови!
- Ведь я ж писать хотела о том, как ночь безлунна,
Как ароматны розы и звонки соловьи,
А не о том, как Джона попёрли из салуна,
Когда он, перебравши, носы сломал двоим…
- Про соловьев и розы!? Ты чё, мать, обалдела?
Ты мне про эту пошлость чтоб больше ни гу-гу!
Вот вечно эти бабы гундосят не по делу!
Все, хватит. Поболтали. Пора мне. Побегу.
Давай, реви поменьше, да всхлипывай потише!
Но уходя, помнётся, помедлит у стола,
Достанет из кармана пригоршню одностиший:
- Вот. На. Не обижайся. Вишневскому несла…
прибл.2001г.