Нам книгу жизнь напоминает,
Которую мы сами пишем....
Будет какой она, не знает,
Ни ты, ни я, в ней все чем дышим,
Даты, события, миг счастья,
Все в КНИГЕ ЖИЗНИ нашей есть,
Потери, радости, ненастья,
Паденья, взлеты, совесть, честь.
Все пишем в ней, не исправляя,
И все в ней набело всегда,
Есть там страницы, что мы знаем,
Вслух не читаем никогда...
Есть в ней любимые страницы,
Листы истерты все до дыр,
Сквозь строчки там - любимых лица,
В которых все, в которых - мир!
Книгу так хочется писать,
Чем дальше - больше, каждый знает,
И много б раз...перечитать,
Но... без конца, книг не бывает...