На машине

Владимир Шумилов
   НА  МАШИНЕ
  (в стиле «рэпа»)

Восемь миллиардов. Восемь миллиардов машин.
Странные это машины: без водителей; некоторые – без шин.
Некоторые летают; бывает, ползут. Такие всё и всех перетрут.
Гусеницами тяжёлых корпусов – сразу видно, кто крут.

Странные это машины: в них можно гулять и есть.
Закатиться, например, к морю и там осесть.
В них есть города и сёла. Весёлые и невесёлые.
С жильцами полуголыми, голыми и бесполыми.

В аравийской пустыне берберы страшные.
Страшные, безобразные, бесшабашные.
Для них верблюды ценнее, чем люди.
А люди – хороши, если голова на блюде.

В Африке жутко дикие племена. Такая страна.
У них из одежды только колпачки на пиписках.
Чем длиннее колпачок, тем шире его миска, –
начальник, значит. По-нашему, вождь или старшина.

Для всех привычно, а для меня – чудо.
В пустых машинах являются ниоткуда
маленькие человечки. Только что не было – и вот он.
Орёт, ножками сучит, бурбон; ему подавай не машину, а фургон.

Смотрю дальше, что будет. Так энтот шкет –
не прошло и двадцати лет –
достал пистолет, убил банкира и сел в тюрьму.
Не кушать ему теперь хурму; никто и не даст ему.

Мелькают горы, овраги, зигзаги. Попутные дорожные знаки.
Вижу свадьбы, разводы, труды, передряги.
А люди в машинах – дорога плохая? –
всё чаще не появляются, а исчезают…

Куда исчезают? Что это за шутки?
Только что был, не прошло и минутки.
Дорога – убогая или кривая? Машина – чужая?
Не знаю, не знаю…