Кисть руки раскрывается, словно цветка лепестки,
замирая, крадусь, в глубину пучины тоски,
я всегда никого не люблю, или думаю, что не люблю,
и сегодня, опять, как всегда, я спускаю себя в пустоту.
Закрываются веки, но мне они здесь не нужны,
Я заснул, и сейчас, в пустоте - у меня нет души.
Представляю себе, что сейчас происходит внизу,
Мне смешно - или грустно?-, я смеюсь и пускаю слезу,
и срываю с себя всё не нужное, сердце грею
Об ладони свои, им без кожи намного теплее.
Меня крысы едят, мне глодают ублюдки лицо
Не могу я ни крикнуть, ни тело набить их свинцом.
Это сон.
И проблема вся в том, что я просто разбился в пути
Своей жизни. Я просто рассыпался, ощутил,
Боль потерь, тоску несвобод, пластмассовый мир,
Это глупо, конечно, но я навсегда остыл.
Я себя не люблю, но дни провожу у зеркал,
Я тебя не люблю, но я вновь тебя перечеркал,
и не зная, как жить, и не зная, зачем и как,
я опять оступился, опять провалился во мрак.
По своей же вине я всё навсегда потерял,
У меня нет друзей, нет любовей и нет себя.
Моё фото - х*йня, я грязь, не нанятый персонал,
Мои кости дробят,
пальцами их
теребя.
Я жалею о всех, о каждом прожитом дне,
Я - ошибка, мне жаль, я всё время скорблю по себе,
И достигнув дна, я опять провалюсь в глубину.
Нет предела страданий, измен, чтобы в них утонуть.
И прекрасные лица, сотни преданных мной в унисон,
Шепчут в ухо моё:
Это сон.
Ах, если бы сон.