и мне нравится, да, нравится
скучать по тебе, писать о тебе истории.
вспоминать: "эй, привет, красавица",
а потом снова сжигать в крематории.
смотри, какие забавные траектории
на нашей с тобой территории
случаются. лето измеряешь в фригориях,
и плевать ты хотел на зиму.
объявляешь себе мораторий,
к больному привыкаешь режиму:
ты ограничен. не дышит сознание почти -
на автомате куришь, а душу смываешь в сортир.
коричневое пальто на плечи.
осень. дождь. люди. случайные встречи
прохожих. витрины. собака. дети.
на этой скамейке теперь не мы.
с той поры прошло будто тыщу лет.
это была любовь во время чумы.
но я помню твое "привет".
ну а ты помнишь, как пальцами
держались за трухлявые доски.
смеясь, говорил: "эй, идеальная,
мы как бонни и клайд. начнем,пожалуй, с киосков"
и, конечно, там будет много жвачки
твоей любимой. разве кто-то заподозрит подростков?
ограбишь чертов тц, а потом мою личность.
ты заберешь все - это такая в тебе специфичность. да и я самолично
свой ливер для тебя заверну:
глубину
седину. и, как же - нейлоновых нервов струну.
пальто уже на вешалке. чтоб аккуратно все - квартирный твой менталитет.
косяк. нет, не дверной. и снова залипаешь.
гора из прошлого кассет. любимый твой куплет. и разговоры тет-а-тет
не для нас уже. мы закончились.
но все равно
привет.