Кружит осенний марафон!
Последний круг зовёт меня.
И не беда, что дождь и гром,
Что запасная ждет скамья.
Над нею полог: сотни строк
Ткут годы. Память усыпил
Подбитый скомканный итог
Того, что душу раздарил
На песни, музыку, стихи,
На чувства, что сильнее слов.
Оправдывает все грехи
Великий автор их – любовь.
Проходит, что сотворено:
Азарт, охота, дивный шок,
В бокале на двоих вино,
Мимозы солнечный пушок.
Останется блаженный миг,
Крутящийся, как небосвод.
Спрессованный, он так велик,
Что нипочем ему исход.