Недавно мне сказали,
что это очень странно - писать стихи, читать стихи,
любить стихи.
Типа, нормальные люди стихи не любят.
Я подумала: ну и что?
Не любите стихи,
главное,
меня не заставляйте не любить себя,
раз я люблю стихи,
пищу стихи,
читаю стихи,
и не разучивайте меня всё это делать.
Потом однажды,
когда я шла по скверу
позади памятника Фёдору Волкову,
и рассматривала деревья этого сквера,
величественных, живописных великанов,
абсолютно поэтичных по своей сути,
мне вдруг представились все стихи,
что я когда-либо написала,
и я поняла
одну невероятно конкретную истину:
стихи
- это запечатленные мгновения
души,
прожившей какой-то важный отрезок времени.
Если хотите,
это словесный альбом мгновений.
Личный дневник
слабостей, нелепостей,
увлечений,
всего того, что когда-то имело цену.
Поэтому так важно быть искренним,
чтобы перечитывая
свои стихотворные признания,
с легкостью входить
в своё далёкое прошлое.
И становиться счастливым.