Эти строки стремятся за город,
где когда-то гулял я в лесу,
где когда-то давно я был молод...
Эти строки тоску унесут
в те края, где я не был ни разу,
где ржавеет от ветра печаль.
Там пейзаж покоряется глазу,
упираясь в зеленую даль.
Эти строки желают объятий
с тонким смыслом сиреневых дней.
И чужого плеча на закате,
что укутает пляску теней.
Умирая под теплою лампою,
и рождаясь под нею, они -
эти строки - окажутся рамкой,
где пылать будут тихо огни,
украшая собою те стены,
за которыми слышен прибой.
Вам их будут читать манекены,
по дороге идя на убой
и не зная, что все это было,
когда в небе возникла звезда.
Но строка поневоле застыла
посреди рукотворного льда.
20.07.2018