Пока еще не истекло
отмеренное мне —
смотрю сквозь мутное стекло
на женщину в окне.
Она из тех забытых лет,
не плоть моя, не кровь,
но от нее исходит свет,
похожий на любовь.
Но от неё исходит мрак,
метанья и разброд —
но только прежде — будет брак,
а после — будет плод.
Я весь — она, в ней всё — моё,
тела, глаза — в упор.
Но и теперь вхожу в неё,
как в дом заходит вор.
2018.