Плывет туман,
Холод легкий.
Где его стан?
Тут, в поле.
Пряные травы,
Колкий бурьян.
Дуб корявый,
Множество ран.
Кривой косогор,
Столбцы торчат.
Кустов коридор,
Растет виноград.
Кирпичные трубы,
А что осталось?
Слова эти грубы:
Память, признаюсь.
Все заросло,
Тропы не видать.
Людей унесло,
Нечего взять.
Очень тут пусто,
Качаются груши.
В их тени грустно,
Мир тут разрушен.
Ветер шуршит,
Он здесь один.
Куда-то спешит
Наш господин.
Нету на карте
Этой окраины.
Места, оживайте!
Но без хозяина.
Без крепкой руки
Воскресните снова!
Воспоминанья ярки,
Я так очарован.
Приятно и глухо.
Воздух студеный —
Бальзам для уха —
Шум затененный.
Плачет листва,
Сочная зелень,
Округа светла,
Аромат хмелен.
Плывет туман,
И рядышком я.
Где же наш стан?
Тут, где и семья,
И наша история,
И наша страна.