Я – поэт
и этим
интересен,
всё другое –
это не ко мне,
я не стану петь
дурацких
песен,
или выть
собакой
при луне…
Отчего мне
этот мир
так тесен.
отчего
душа моя
в огне,
у меня
на сердце
злая плесень,
мне опять
невиден
свет в окне?
Я один
в ночи
на самом
дне,
тьма
рычит,
как тигр,
в тишине,
мир
весь спит,
не спится
только мне,
остаётся
грусть
топить
в вине!
Боже,
Боже,
вновь мороз
по коже,
я – прохожий
на большой
земле,
скоро я с ума
сойду,
похоже,
и пора мне
что-то
подытожить,
для чего
блуждаю
я во мгле? -
не пойму я
что меня
тревожит? –
на земле
поэты
не в цене,
мне
бродить бы
где-то
по луне,
пить
в вино
на синей
простыне!