её голос сладко стекал со стен,
затихая, как только касался пола,
её говор был непременно смел,
её взгляд был все так же полон.
её голос был мягок, приятен, тих,
впрочем, как и у всех девиц.
но не зря же я ей посвящаю стих,
её выбрав из тысяч лиц.
и не зря я ей говорил "не уйду",
хоть целуя другим ладонь,
я всегда считал, что таких миллион,
но любил её простоту.
и она говорила, мол жизнь - стихи,
и мой стих очень чёрств и туп,
сразу видно, мол, автор был очень глуп,
и слова его были сухи;.
может мерзким был для неё тот слог,
может просто меня не терпела.
наконец мой разум достиг предела,
и я больше так жить не смог.
я не мог быть с ней, и не мог один,
мне тогда стало очень больно.
я был ею пропитан до самых седин.
её взгляд был все так же полон.