Чьим мы огоньком согреты, не его ли сигареты?

Бродский Иосиф не бездомный,
Как все думают, поэт.
Он имеет офис скромный
В небе, как бы, кабинет!

В нём работает ночами,
А днём бродит между туч,
Обличая грех речами,
Его стихотворный луч!...