Вновь планет кружится рой.
Август соткан из созвездий!
Ты уже не станешь прежней,
бесшабашной и шальной.
(Всё грозил дедуля палкой
нам из парка у пруда…).
Да и я не стану, жалко,
прежним тоже никогда.
Время мчится.
Не поспоришь!
Но сердца остались тут,
где любые тропки к морю
обязательно
ведут.
Где давно у Ореанды
ты шептала мне: – Пиши!..
И цвели там олеандры –
не для рифмы, для души!
Не молчали ни минуты
в зной цикады. Вот оркестр!
И себя не вспомнишь ту ты
жизнь назад
средь наших мест.
Горных троп кружили петли
сквозь сосновые леса
и несли зубцы Ай-Петри
облака, как паруса.
Как манили танцплощадки
ритмом твиста под луной,
и причал качался шаткий,
и стихал полдневный зной.
Ликовало побережье
плеском волн у синих скал.
Ты уже не станешь прежней,
что бы я ни написал.
Да и напишу едва ли –
жаль душе лишаться сна:
август соткан из печали,
хоть и звёздная она.