Поэт - это голос на улице
Ртов изысканно-смелых!
Держи, не бросай своих пальцев на пульсе
У запястий мертвенно-белых!
Пляши, неустанно тряся ногами
Под ритмы адской чечётки.
Пока твою душу рвут сапогами
И ударами злобной плётки!
Кричи, если хочешь сказать,
Что то больше, чем есть внутри!
И поверь, что сейчас умирать
Не так больно, как жить, умри!
Падай рядом, с трупом поэта,
Отпусти его руки и плечи.
Улетайте туда, где смердит жаром лето,
Там поэзия ваша вечна.
Ну а здесь, к трупам голоса улиц,
Добавляется третий, сто пятый.
Так заглохнет же голос под ударами палиц
И сапогом помятый.
То, что мертво, не умирает,
И всегда восстаёт вновь и вновь.
Ну и вот - кто то сел на диване,
Свой стишок обозвал "Про любовь".
Делай ставки, как быстро он вырастет,
Или сможет расти вообще.
И на улицы голос вылезет
Или дурак с голым телом в плаще?